La falsificación de los sentimientos

Hay sentimientos puros, fuertes y autosuficientes. Paralelamente, a sus vertebras se instalaron falsificaciones que viven parasitariamente de ellas. Me pregunto ¿cómo distinguir entre las falsificaciones y los puros? Externamente no hay nada que ayude a aproximarme al conocimiento completo de su composición genética, ¿cómo saberlo?, ¿cómo saber si es un acto puro o simplemente un mecanismo de la bondad? Extrañamente, los actos buenos se naturalizaron de impresionante manera, que ante la mera manifestación de un acto contrario  estaría representando una falla mecánica: homo aparatus.

Siempre rige la misma agotadora melodía: el deber. Vida normativa. Vida seducida a la corrupción. Creación del remedio y de la enfermedad simultáneamente: breathe. Aspirar el silencio e intoxicarse de los más profundos pensamientos. Conducir sin faros. Conducir palpando temerosamente. Morir.  

Mary Florence
Marzo 2012

La misma moderna cosa

Come on and let it out, come one and let it out…(Jigsaw Falling Into Place - Radiohead). Simplemente caminar y contemplar lo tan lejano a nuestro alrededor. Simplemente obedecer lo tan ajeno a nuestro ser. Simplemente cotejar las manías del poder. Simplemente respirar el olvido y el start again.

Freedom vs liberty: ¡cuánta idiotez humana! Porque un sacrificio equivale a la interrupción de la ausencia de trabas a mis movimientos… sí, MIS movimientos: beberé de la sangre del individualismo -consecuentemente hedonista- hasta que la muerte me halle rindiéndome culto, martirizándome, o alabando a mis genios.

 Un sacrificio, una promesa, una delegación de self-power es un riesgo colectivo. Y me atropella la gente, y ya ni los miro… mi cuerpo genera esa extraña sustancia auto-defensiva llamada “aversión”. La aversión ciudadana es la máxima expresión del hombre individualista. Somos millones y somos nada. Mil voces internas buscan el diálogo telepático con esos millones, pero esos millones viven subsumidos en mundos diferentes, o en una realidad que parece desglosarse en múltiples hojas, cada una de ellas inconmensurables. Me apena el hecho de saber que perdimos ciertas sensibilidades primitivas… y con primitivas no me remito a una crítica peyorativa de tilde iluminista, sino más bien con un valor intrínsecamente humano. El intercambio de miradas, la comunicación del sexto sentido: comunicación. Miradas blancas, grises, y negras: miradas indistintas.

 El paso sincronizado  por el mandato de la responsabilidad, o impuesto por la música que ametralla nuestros oídos, concreta una perfecta coreografía. Millones que se desplazan a un lugar. Millones que se dirigen a ser olvidados, o con suerte recordados por unos pocos. Millones que se congregan en un cementerio, que ya nada tienen por hacer o cumplir. En una caja vivimos, y en otra caja vivimos la muerte. Celebramos la muerte con hastío y vivimos cada día de la misma manera. Las líneas divisorias entre muerte y vida terminaron de fundirse, y la dicotomía se unió inesperadamente en una armonía. 

Un relato más que nunca dejará de tener un fin.

Mary Florence
Marzo 2012

1 Minuto vs 1 Segundo

Vivir en un cisma indomable y agraviado por un torrente de artilugios desmantelándose incesantemente... ruptura y corrupción absoluta, reconstrucción aparente y relativa. La sofocante existencia del ser humano, la atomización racional, y el perdón de los pecados. La Monstruosa Comedia y la lira desafinada. Apocalipsis antropológico.

Mary Florence

Febrero 2011

In the look of their eyes

And I should sleep.

Shut the door of their noises.

The men make their plans work with the simple rule of obeying the law

A stronger voice than what they just can make it real

The missing effects of responsibility

The look in the eye, the sky of a lie

Constructed for them, but not… for us

A circle and a sphere

A miniscule interest in the simple art

A miniscule sense of smell

Sense of discovering land

Hypothecally a new discover in them

In their look, in the sky of the lies

Practically a movement after thoughts

The shape of unbreakable signs

Pure expressions of their hearts and minds

Pure reflection of that sky of lies

Men, the appearance we draw in their souls

Are dying in our landscapes

And soils…

Are absorbing the paint of horror

In the looks of their eyes, set me free

From the sky of the lies

 Mary Florence
Octubre 2011

La muerte de la Mariposa blanca

Les escribe a las aves, a las penas del viento

Las tertulias agonizan por escucharles, e invento

Un eterno retorno a las alas del viento, a su pluma y perplejo

Queda el suelo en tu velo

Sedienta en la ceguera

Perdida en las fronteras

Una lágrima de parafina

A su rostro crepita

Al silencio decapita

Desholline su bosque

Sus movimientos ondulatorios rodean

La nefasta lucha por la existencia

Y se oculta sobre su sombra, sobre ella posa

Sobre ella extiende su pena, sobre ella queda

Sobre ella muere.

Mary Florence

Octubre 2009

Silencio espiralado

El más cohibido de los demás coexistentes. El más reservado entre los más precipitados. El más enmarañado para desprenderse de esa columna áspera y porosa en su textura próxima a mis sensibilidades. ¿Pero qué es a lo que ha de temer, ocultar, protegerse de? Es que jamás encontrará fiel espacio para confesarlo, por lo tanto mi pluma seguirá escurriendo sudor. Y entre una combinación de agua sódica y pigmentos oscuros desparramados sobre esa aproximación de espacio-confesionario su serenidad se desvanece en una negación rotunda. El único hálito que nos deja no será más que la mera ilusión de alguna vez aproximarnos a su más preciado y mezquino arcano. Espero el trazo del silencio en un indicio, un paso cercano, un camino de guía. 

Mary Florence

Julio 2009